Dot.

Escribir. 

Yo lo que quiero es escribir,

nada más. 

No es cuestión de hacerlo en una libreta o en otra, 

pero sí de encontrar ese término medio para que el azar dé con la precisión y la exactitud.

Es imposible adivinarlo.

No sé muy bien a qué procesos responden mis impulsos ahora mismo, pero son o me hacen sentir como una esponja.

El agua se absorbe incluso cuando se premedita evitarlo.

Es una cuestión de pura naturaleza;

no intentes contradecirla porque perderás.

Perderás hasta que. 

Y entonces aparece la incertidumbre.

El no saber de quién depender, 

si del azar o de la ambición, 

si del capricho o del plan, 

si del entorno o del propio ego.

Y así, poco a poco, se construyen realidades múltiples que, en busca de la propia identidad, alejan o acercan a una a ese místico lugar en que algún día, y sólo tal vez algún día, se perfilará la gracia del vivir. 

Mientras tanto, 

no somos más que meros observadores permanentes con los sentidos a flor de piel. 

Si el cosquilleo mata,

la impaciencia remata y resucita.

Todo al mismo tiempo, querido librano.

Todo al mismo tiempo.